0 - Elle marche pas la machine

"Eh, elle marche pas la machine."


C'est la dixième fois de la journée que j'entends ce maudit refrain.


"Hein Lilian, elle marche pas la machine."


Claire a environ 25 ans. Elle a une voix aigue, et aime annoncer en souriant que la machine ne marche pas. Et en effet, elle ne marche pas.


"Nous on y touche pas hein ! On t'appelle."


Une machine qui déroule du scotch et le débite en petits morceaux. C'est aussi savoureux pour quelqu'un qui travaille dans la production que le requiem de Mozart pour un amateur de musique macabre.
La machine est enrayée.
Le soliste enroué.


"Tu vas arriver à la réparer la machine ? Nous on n'a pas le droit d'y toucher."


Sortir le rouleau de scotch, le replacer dans la machoire de la machine méthodiquement, fermer le capot, appuyer sur le bouton, croiser les doigts pour que ça fonctionne, pour que la loi de Murphy donne un peu de répit à mon esprit et à mes oreilles tous trois endoloris.
Ouf. De beaux morceaux de scotchs réguliers sont machinalement découpés, prêts à l'emploi, dans un ronronnement sécurisant.


"Eh, elle marche la machine."